谢执也看着温随心，眸光清润，然而，却带着某种不容撼动的光彩。

谢执说：“因为我希望。”

温随心逼视，谢执背脊直如刀削，非常坦荡。

谢执：“希望我的人生，和严肆的人生捆绑在一起。”

谢执：“或者说，如果不是严肆，我也不会写任何东西。”

这是事实，谢执能动笔，是因为严肆，所以未来的笔，他都想为严肆而动。

“那你的艺术眼光呢？？”温随心根本想不到谢执这么冥顽不灵，“你的艺术眼光不会太狭窄了吗？？难道你的剧本就只为一个人创作？？”

“可是。”谢执说，“创作，本来就是私人的啊。”

温随心瞪着眼睛，刹那之间，却根本找不出反驳谢执的道理。

谢执没说错，的确——创作是完全私人的，任何创作，都只是为了抒发内心的情感。

谢执：“很厉害的作家……比如，斯蒂芬金？他也说过，作家都会有理想读者，实际上，作家的文章永远都是为了那个理想读者创作的。”

谢执：“而在我这儿……”

谢执：“严肆就是我的理想读者。”

谢执：“我只想为了他创作，难道……不行吗？”

温随心没说话，他看着谢执，一阵发蒙。