昏黄的烛火散发着微弱的光，忽明忽灭，将屋中映衬的愈发冷寂。

画中几抹本艳亮的色彩，晦暗烛火下，似凋零的朽木，透着死气，令人恶寒。

叶元点静立于窗台，这场雪终是停了，望着拂晓天际，迷醉的紫霞伴着炽热的红晕，焚尽了天穹，染了他的眼，也燃了他的心。

闭上眼，耳畔缭绕着哀嚎的余音，一张张死去的容颜仍如梦魇挥之不去。

人会做梦，美梦或是噩梦，可怕的是，美梦都是假的，而噩梦，大多是真的。

“唯有生者的血，才可祭奠死去的亡魂。”，叶元点忽冷声道。

烛火将他的背影拉的近乎扭曲，似伸出爪牙的鬼魅，要将他吞噬。

他俯身从床榻下取出一木盒，长约近三尺，其上没有任何复杂的装饰，却是他当年花了大半积蓄买下，只因其材质特殊，保存于其内之物不会有任何损坏。

小心翼翼地将墙上娘亲的画相取下，这是叶元点近十年来，唯一画过的一张人相。

轻叹一声，他将画像收入木盒中，轻轻合上，自语道：“虽然您或想让孩儿过平凡的一生，但这仇，终归是要报的。”

他目光中罕见的有了丝茫然，望着屋内自己生活了近十年的地方，不知是何种心绪。